Grush, maraudeur Orque du Nord

Un vent sec et froid lissait les steppes parsemées d'une poudreuse neige donnant des airs surnaturels aux environs. Dans de nombreuses petites huttes heurtées par les incessantes bourrasques s'abritait tout un clan d'Orques de l'ancienne race ainsi qu'une poignée de wargs, ces immenses loups avec qui ils savaient échanger quelques mots, qui servaient volontiers de montures aux chasseurs contre un bon repas, un logis et une protection pour le repos. Tous pressés les uns contre les autres bien malgré eux, c'est pour se garder du froid que ceux-là coopéraient, préférant cela à braver les hommes, les elfes et les nains qui ne se risquaient pas si haut dans le Nord. Fort d'une dizaine de chasseurs, le clan subsistait aisément et allait au gré des troupeaux. Soudain, un hurlement. Cela n'avait rien d'inhabituel, c'était le Chef qui clâmait haut et fort qu'enfin, le vent avait suffisamment diminué pour permettre aux Orques de s'affairer à démonter le camp. La lune n'était voilée par aucun nuage, cette nuit-là, et l'oeil de ces nomades pouvait voir loin à ce moment.

Lorsque les peaux et le bois servant à ériger les huttes furent chargés sur les wargs, le Chef cria la direction à prendre. Ils gagneraient la chaîne de montagnes septentrionale d'Angmar pour aller y chasser le bouc. Nul ne se doutait à ce moment qu'un sombre évènement allait s'y passer. Tous se mirent donc en route, tirant sur la bride de leur warg ou poussant les faiblards qui peinaient sous le poids de leur paquetage, tous sauf quelques-uns qui, par malheur, avaient été abandonnés par leur mère respective qui avait mis bas au mauvais moment ou qui avaient subis d'handicapantes blessures lors d'une précédante chasse.

« EN AVANT!», hurla donc le chef de clan. Ils se dirigèrent alors vers le Sud, pour gagner les Montagnes Grises où le temps était déjà plus clément, puis, ci-fait, ils bifurquèrent vers le couchant. Ils étaient sans cesse retardés, car, de jour, ils ne voyageaient pas, ajoutant à cela un terrain accidenté et un semblant de chemin sinueux à souhait, il n'étonna personne que la faim vint tôt ou tard. Tombant çà sur une colonie désorganisée et là sur de maigres regroupements d'animaux, le clan parvint à faire son chemin sans que la famine n'y fasse ses ravages. Ils eurent de la chance par contre, ces orques, car eussent-ils été qu'un malheureux jour plus tôt dans leur périple qu'un contingent de nains leur serait tombé dessus, ce qu'ils constatèrent lorsqu'ils virent la mise à sac d'un campement de fortune. Prenant ce dont les nains ne voulurent point, ils eurent tôt fait de repartir jusqu'au jour.

Après maintes escarmouches contre clans rivaux et montagnards humains, l'attroupement parvint à s'établir au creux d'un val des monts cernant Angmar. Un mois passa, ce qui leur laissa assez de temps pour aménager la grotte naturelle dont ils disposaient et d'y laisser captif un gigantesque troll des cavernes. Sans crier gare, à la brunante d'un jour comme un autre, une troupe de chasseurs fit irruption dans les installations du camp, montés sur de grands wargs plus féroces encore que les misérables d'Ered Mithrin. Parmis eux, Grush, un jeune maraudeur en cavale qui avait fuit le carnage signé par d'étranges hommes du fort qui abritait, parmis quelques autres, son clan et qui était maintenant désireux de s'approprier un nouveau logis par la force des armes. Dans tout ce branle-bas, le troll, paniqué, fit s'effondrer la grotte et des orques ayant survécu à l'assaut, le reste fut tué dans l'éboulement.

« C'est un moindre mal, et il était nécessaire, pour ce que nous avons gagné là!», grogna Grush dans une pluie de postillons. Tout à l'heure, les wargs se postèrent, sentinelles invisibles dans l'opacité des bois conjointe à une sombre nuit sans étoiles, et des maraudeurs Orques commencèrent à raser une partie du bois pendant que d'autres s'affairaient à rouvrir la grotte...